Alexandros, Alessandro il Grande... quale enorme suggestione mi è sempre venuta da questo personaggio! Sebbene non ami i conquistatori e le guerre di conquista, non ho mai saputo resistere al fascino di Alessandro, certo non l'ho mai considerato alla stregua di un Cesare o di un Napoleone.

Al liceo, Plutarco mi parlava di lui, mi descriveva il modo mirabile in cui il giovane macedone aveva domato il suo inseparabile destriero Bucefalo, la violenza con cui, in un accesso d'ira, aveva ucciso l'amico Clito, restando poi devastato dal rimorso. Era il suo sguardo dal duplice colore (un occhio azzurro e uno nero, secondo la leggenda) ad ammaliarmi. Era la sua poliedrica umanità ad incuriosirmi: quella sua furia travolgente capace di trasformarsi, un istante dopo, in dolore inconsolabile; quella sua immensa delusione quando, alle foci dell'Indo, il suo esercito si rifiutò di andare oltre, proprio quel suo desiderio infinito di andare sempre, sempre oltre...

Credo fu allora, alle foci dell'Indo, che egli davvero morì, non più tardi, sulla via del ritorno, a Babilonia di febbre, di eccessi di vino o forse avvelenato, non possiamo saperlo con certezza,  ma comunque ancora tanto giovane...

Infine, oltre la smoderata brama di potere, chi veramente fu Alexandros? Cosa veramente cercò? Quanto amò e chi veramente amò?

Efestione, Clito, la bellissima sposa Rossane, la madre Olimpiade...

Fra tutto ciò che ho letto, visto e ascoltato su Alessandro Magno, quel che più ha influenzato l'immagine cara che oggi ho di lui è una splendida poesia insieme a una splendida canzone: "Alexandros" di Giovanni Pascoli e "Alessandro e il mare" di Roberto Vecchioni.

Ecco com'è per me Alessandro Magno: un uomo che "piange, poi che giunse anelo…", un uomo "così grande fuori, così piccolo dentro…" 

G. Pascoli

Alexandros

I

- Giungemmo: è il Fine. O sacro Araldo, squilla!
Non altra terra se non là, nell'aria,
quella che in mezzo del brocchier vi brilla,

o Pezetèri: errante e solitaria
terra, inaccessa. Dall'ultima sponda
vedete là, mistofori di Caria,

l'ultimo fiume Oceano senz'onda.
O venuti dall'Haemo e dal Carmelo,
ecco, la terra sfuma e si profonda

dentro la notte fulgida del cielo.
II

Fiumane che passai! voi la foresta
immota nella chiara acqua portate,
portate il cupo mormorìo, che resta.

Montagne che varcai! dopo varcate,
sì grande spazio di su voi non pare,
che maggior prima non lo invidïate.

Azzurri, come il cielo, come il mare,
o monti! o fiumi! era miglior pensiero
ristare, non guardare oltre, sognare:

il sogno è l'infinita ombra del Vero.
III

Oh! più felice, quanto più cammino
m'era d'innanzi; quanto più cimenti,
quanto più dubbi, quanto più destino!

Ad Isso, quando divampava ai vènti
notturno il campo, con le mille schiere,
e i carri oscuri e gl'infiniti armenti.

A Pella! quando nelle lunghe sere
inseguivamo, o mio Capo di toro,
il sole; il sole che tra selve nere,

sempre più lungi, ardea come un tesoro.
IV

Figlio d'Amynta! io non sapea di meta
allor che mossi. Un nomo di tra le are
intonava Timotheo, l'auleta:

soffio possente d'un fatale andare,
oltre la morte; e m'è nel cuor, presente
come in conchiglia murmure di mare.

O squillo acuto, o spirito possente,
che passi in alto e gridi, che ti segua!
ma questo è il Fine, è l'Oceano, il Niente...

e il canto passa ed oltre noi dilegua. -
V

E così, piange, poi che giunse anelo:
piange dall'occhio nero come morte;
piange dall'occhio azzurro come cielo.

Ché si fa sempre (tale è la sua sorte)
nell'occhio nero lo sperar, più vano;
nell'occhio azzurro il desiar, più forte.

Egli ode belve fremere lontano,
egli ode forze incognite, incessanti,
passargli a fronte nell'immenso piano,

come trotto di mandre d'elefanti.
VI

In tanto nell'Epiro aspra e montana
filano le sue vergini sorelle
pel dolce Assente la milesia lana.

A tarda notte, tra le industri ancelle,
torcono il fuso con le ceree dita;
e il vento passa e passano le stelle.

Olympiàs in un sogno smarrita
ascolta il lungo favellìo d'un fonte,
ascolta nella cava ombra infinita

le grandi quercie bisbigliar sul monte.

R. Vecchioni

Alessandro e Il Mare

Il tramonto era pieno di soldati ubriachi di futuro
fra i dadi le bestemmie e il sogno di un letto più sicuro;
ma quando lui usciva dalla tenda non osavano
nemmeno guardare:
sapevano che c'era la sua ombra sola davanti al mare.
Poi l'alba era tutta un fumo di cavalli,
gridi e risate nuove;
dove si va, passato il Gange,
Generale, parla, dicci solo dove:
e lui usciva dalla tenda bello come la mattina il sole:
come in una lontana leggenda,
perduta chissà dove...

tornava bambino,
e tornava bambino,
quando stava da solo a giocare nei viali
di un immenso giardino;
la fontana coi pesci
dai riflessi d'argento,
che poteva soltanto guardarla,
mai buttarcisi dentro.

Non un capello fuori posto
mentre entrava a cavallo nel mare,
e il cuore, il cuore gli batteva addosso
come a una donna che si va a sposare;
e tutti lo seguirono cantando
senza nemmeno sospettare,
e gli andarono dietro contenti
di dover annegare.

tornava bambino,
e tornava bambino,
quando stava da solo a giocare nei viali
di un immenso giardino;
la fontana coi pesci
dai riflessi d'argento
che poteva solo guardarla
mai buttarcisi dentro.

E mentre si voltava indietro
non aveva niente da vedere;
e mentre si guardava avanti
niente da voler sapere;
ma il tempo di tutta una vita
non valeva quel solo momento:
Alessandro, così grande fuori, così piccolo dentro.  

Glitter Fairy Graphics

La colomba sul piano religioso, oltre a simboleggiare lo Spirito Santo, è legata all'episodio del diluvio universale descritto nella Genesi, quando l'uccellino  ritornò da Noè tenendo nel becco un ramoscello di ulivo, un messaggio di pace: il castigo divino era concluso, le acque del diluvio si ritiravavo, iniziava un'epoca nuova per l'umanità. La colomba diventò quindi il simbolo della pace. 

Per quanto riguarda il dolce lievitato a forma di colomba, si narra che verso la metà del sesto secolo venne offerto ad Alboino, re dei Longobardi, che stava assediando la città di Pavia, un curioso pane lievitato dalla forma di colomba. Era il segnale di una pace tanto desiderata. Questo fu l'inizio della storia della colomba, dolce tipico della tradizione italiana.

Il coniglio è un simbolo pasquale molto diffuso negli Stati Uniti e nei paesi dell'Europa settentrionale. Il coniglietto pasquale o "Easter bunny", trae origine dai riti pagani pre-cristiani sulla fertilità. Poichè per tradizione il coniglio e la lepre sono gli animali più fertili in assoluto, essi divennero fin dall'antichità il simbolo del rinnovamento della vita e della primavera. Il coniglio come simbolo della Pasqua sembra avere origine in Germania nel XV secolo, come testimoniano le cronache dell'epoca. I primi dolci e biscotti a forma di coniglio sembra si siano diffusi sempre in Germania ai primi dell'800.
Furono gli immigrati tedeschi e olandesi che portarono in America la tradizione, secondo la quale il coniglietto pasquale porta un cesto di uova colorate ai bambini che si sono comportati bene. Ma dato che è un po' dispettoso, le nasconde tra l'erba e i cespugli del giardino.

Ma a proposito del coniglio: è un gioioso simbolo pasquale da vivo, non in pentola. E' tenero da accarezzare, non da mangiare! Perciò oggi, insieme al  mio nuovo amico Alessandro, grido: "don't kill the Easter bunny!", e questo grido vale anche per l'agnello, il capretto e per tutti gli animali che vengono orrendamente massacrati in occasione di questa festività. 

Infine per me l'uovo di Pasqua (tanto buono da mangiare) è un po' una  metafora della vita: raramente racchiude delle belle soprese, molto raramente...

     

Una splendida rosa blu dedicata a ... tutti. 

Dedicata anche al poeta che ho amato più di ogni altro, sui cui versi ho versato tante lacrime di commozione: Giacomo Leopardi.

A se stesso 

 Or poserai per sempre,
Stanco mio cor. Perì l'inganno estremo,
Ch'eterno io mi credei. Perì. Ben sento,
In noi di cari inganni,
Non che la speme, il desiderio è spento.
Posa per sempre. Assai
Palpitasti. Non val cosa nessuna
I moti tuoi, nè di sospiri è degna
La terra. Amaro e noia
La vita, altro mai nulla; e fango è il mondo
T'acqueta omai. Dispera
L'ultima volta. Al gener nostro il fato
Non donò che il morire. Omai disprezza
Te, la natura, il brutto
Poter che, ascoso, a comun danno impera
E l'infinita vanità del tutto.

Stagione ambigua ormai la primavera, di dubbia identità: ai suoi esordi ancora tremante dei brividi dell'inverno e un attimo dopo già disfatta dal calore dell'estate. Il primo giorno di primavera, con la sua incertezza, mi ha suggerito questa piccola storia.

La vecchia fanciulla

La vecchia ha forse mille anni e pensa che ormai la morte si sia dimenticata di lei, al pari della vita. 
All’inizio della primavera, esce esitante dalla sua casetta oscura nascosta nel cuore dell’inverno.
Esce nel suo piccolo giardino splendente di raggi di sole, di fiori e di farfalle dai vividi colori.  Non ricorda più il tepore del sole, i colori dei fiori e delle farfalle, conosce solo il grigio profondo del suo inverno lungo e stanco.
Un raggio di  sole le accarezza ora le rughe del volto, s’insinua nelle sue membra intorpidite, dolcemente le ricrea.
Nel tiepido abbraccio di luce, la vecchia dimentica se stessa e il suo antico inverno, socchiude gli occhi, respira, riapre gli occhi e scopre l'incanto d’una rosa appena sbocciata.
Tende la mano avvizzita per sfiorare la freschezza del fiore, al suo tocco incerto un petalo si stacca dalla corolla, lento le cade nel palmo della mano.
La vecchia sente d’aver ferito il fiore e ne soffre. Le sfugge una lacrima, scivola sul petalo di rosa, scintilla di sole.
Nella sua grande lacrima, la vecchia si vede riflessa come in uno specchio: si scopre giovane, bella come non ricorda d’esser mai stata, si riconosce in una fanciulla dai lunghi capelli lucenti, che danza su un tappeto di petali di rosa e sorride fra voli di farfalle.
La vecchia sorride, la vecchia millenaria, a primavera, è una bella fanciulla danzante…
Una nuvola oscura il sole all’improvviso, la primavera rabbrividisce d’un ultimo soffio di gelo invernale.
La vecchia fanciulla trema e vuole fuggire, tornare nel suo inverno di morte, lontano da quelle bugiarde visioni di vita svanite in una nuvola di primavera.
Così piange con piccole lacrime e quelle lacrime non sono più lucidi specchi, ma pioggia di sale. 
La pioggia di sale disfa il petalo di rosa nel palmo della sua mano, corrode il suo vecchio cuore fanciullo.
Una giovane dea capricciosa, passando di lì nel suo rapido volo verso le dimore celesti, s’accorge del piccolo dramma di quel giorno di primavera, ne ride e ne prova pietà. 
Dal suo scherno e dalla sua compassione scaturisce il prodigio.
In un fulmineo bagliore la vecchia fanciulla diviene una statua di marmo dall’aspetto cangiante: nel sole, sorridente fanciulla che danza; nell’ombra, misera vecchia che piange.
La giovane dea sorride del suo prodigio e passa oltre.
La statua della vecchia fanciulla rimane lì, nel cuore della primavera, ambiguo monito d’una divinità bizzarra alla più grave delle umane colpe: il non saper vivere, né morire.

In questi ultimi giorni ho spiegato, diciamo meglio, ho provato a spiegare un poeta come Catullo ad alcuni liceali. Mi entusiasmo forse troppo quando parlo di certi poeti, non riesco a contenere l'emozione e i ragazzi se ne accorgono, ne restano un po' spiazzati, finiscono per trovarmi buffa, se non ridicola. 

 Quando poi chiudo i libri, mi viene voglia di nasconderle in uno scrigno d'oro, certe poesie, uno scrigno adorno di gemme preziose e di perle, come quello che Alessandro Magno trovò fra i tesori di Dario e che poi destinò alla custodia dei poemi omerici. Uno scrigno d'oro per celarle, per sottrarle all'incomprensione, alla moderna ironia...  E' vero, sono istintivamente gelosa dei miei poeti. 

 Tuttavia a volte, la sera, lascio un libro aperto sul tavolo: se per caso una creatura della notte, una fatina o un folletto, passasse di qui, troverebbe qualcosa di veramente magico da leggere e se ne delizierebbe...

Ieri sera ho lasciato un libro aperto su queste due perle di poesie. Si commentano da sole ed è superfluo tradurle...

 Ille  mi par

Ille  mi par esse deo videtur,

ille, si fas est, superare divos,

qui sedens adversus identidem te

    spectat et audit

dulce ridentem, misero quod omnis

eripit sensus mihi: nam simul te,

Lesbia, aspexi, nihil est super mi

lingua sed torpet, tenuis sub artus

flamma demanat, sonitu suopte

tintinant aures, gemina et teguntur

    lumina nocte.

Otium, Catulle, tibi molestum est:

otio exsultas nimiumque gestis:

otium et reges prius et beatas

    perdidit urbes.

                                                 (Catullo -  LI)
 

Iucundum

Iucundum, mea vita, mihi proponis amorem

    hunc nostrum inter nos perpetuumque fore.

di magni, facite ut vere promittere possit,

    atque id sincere dicat et ex animo,

ut liceat nobis tota perducere vita

    aeternum hoc sanctae foedus amicitiae.

                                                                                        (Catullo - CIX)