Primavera senza chioma

Quell’anno la Fata della Primavera si era svegliata con qualche ora d’anticipo.
Nel suo sotterraneo rifugio invernale ai piedi di un grande salice, aveva fatto un gran brutto sogno. Le era parso di perdere ciocca a ciocca la sua lunghissima chioma d’oro che effondeva ogni anno sulla terra infinite gemme in un miracolo di luminosità.
La Fata si era destata di soprassalto, sconvolta dall’incubo. Si era subito portata le mani alla testa, in cerca della sua chioma e… aveva amaramente scoperto di non averla più. Non era stato solo un brutto sogno, era accaduto davvero!
Tremante e disperata, era uscita dal suo rifugio alla cieca, di notte e si era specchiata in una goccia di pioggia. Era orrenda: sul suo capo solo sparuti ciuffi giallastri, nessuna traccia della sfavillante cascata dorata che le era sempre appartenuta.
Scoppiò a piangere, le sue lacrime si fusero con le ultime gocce di pioggia invernale. Avrebbe voluto tornarsene al buio, nel suo rifugio sotto le radici del salice, ma sapeva che per i successevi tre mesi non le sarebbe più stato concesso.
Annaspò disperata nella pioggia: la notte stava per lasciar posto ad un’umida alba perlacea e allora il buio non l’avrebbe più nascosta.
Gridò di dolore, abbracciando il tronco del suo salice e serrando gli occhi per non vedersi più riflessa nelle gocce di pioggia.
Strano e doloroso sentire di essere se stessa, sempre se stessa, la Primavera scintillante di luce e calda d’energia, ricca di vivide corolle, sorridente di dolcezza e grazia… ma non riconoscersi più nella propria immagine.
Come poteva essere tanto mutata? Perché? E ora come avrebbe fatto?
Nessuna risposta le venne dalla notte, solo il salice piegò ancor più i suoi rami come ad avvolgerla in un abbraccio verde, accarezzandola con le sue piccole foglie lanceolate.
Così il salice si unì al pianto disperato della Primavera senza chioma, provandone compassione. Si scosse, il gentile albero, si scosse a lungo, lasciando cadere le sue foglie sulla triste Fata. E le foglie sarebbero volate tutte via nel vento, se non fossero arrivati da ogni parte della terra miriadi di bruchi di falena. Con i loro serici fili congiunsero le foglioline del salice in un lungo velo verde che si posò leggero sul capo spoglio della Primavera.
Spuntava l’alba e la pioggia era cessata. La Fata abbassò gli occhi e si vide ora riflessa in un raggio di sole che giocava in una pozzanghera.
Così velata di verde, senza la sua lucente chioma d’oro, sembrava una mesta sacerdotessa della pioggia, non certo la madrina della bella stagione.
Guardò il salice con gratitudine mista a desolazione.
“Devi andare…”, le parve che le sussurrasse l’albero, frusciando nel venticello mattutino.
“Ho paura”, mormorò la Primavera. “Potrò mai riavere il mio oro?”
L’albero mosse lievemente i suoi rami senza rispondere, perché non sapeva quale fosse la risposta, e ripeté in un altro dolce stormir di fronde: “Devi andare comunque, è il tuo tempo”.
“Sì…”
Gli uccellini già cantavano, la chiamavano gioiosi, inconsapevoli del suo dramma.
Lei si avviò lenta per il tortuoso sentiero del bosco.
“Sono ancora io…?”
Sapeva che alle sue spalle, dietro i suoi passi incerti, stavano spuntando fra l’erba bagnata mille fiori d’ogni sfumatura di rosa, di giallo, d’azzurro.
Si volse a mezzo, sospesa, per guardarli, per esserne rassicurata: le apparvero molto piccoli, quasi invisibili e forse un po’ sbiaditi.
Un’unica rosa blu si ergeva orgogliosa sul suo stelo, solitario presagio di rinascente bellezza.
La Fata socchiuse gli occhi e annusò l’aria, cercando trepida il  suo antico profumo.
Respirò, fra malinconia e speranza, il profumo esile ma puro d’una Primavera senza chioma…